Acá está lo que salió hace unos días en las páginas centrales del diario, donde los muchachos del Stjarnan hablaron de Messi, Diego, la Argentina y nos anticiparon cuál sería su próximo festejo: el bobsled

“Soñamos con que Messi haga nuestro festejo”

Por Francisco Calvello y Mariano Murphy
fcalvello@ole.com.ar / mmurphy@ole.com.ar

Como cualquier otro, Islandia es un país bastante raro. Allí la cantidad de ovejas supera en número a las personas, a razón de tres a uno. En invierno, amanece al mediodía y oscurece a las cuatro de la tarde. En verano, hay días de 24 horas de sol. En Islandia, la guía telefónica está ordenada alfabéticamente por los nombres de pila, ya que los islandeses casi nunca se llaman por el apellido. Este país es junto con Japón el que más Coca-Cola por persona consume mundialmente y uno de los más conectados a Internet per cápita (en el 89% de las casas hay una compu y el 84% tiene acceso a la red). Según un artículo del diario local Morgunblaáiá, lidera también el ranking de dar a luz a los bebés más gordos del mundo (en los últimos diez años, 343 niños en Islandia pesaron más de cinco kilos al nacer). Con el gordo de Papá Noel ahí cerquita (el barbudo vive al toque, en el Polo Norte, se sabe), en lo que muchos islandeses creen es en los elfos: un 37% piensa que “posiblemente existen”, mientras un 8% considera que “existen definitivamente”. Incluso hasta fueron capaces de cambiar el trazado de una ruta porque no querían alterar la vida de una zona en la que se cuenta que existe una aldea de elfos (muchachos, aflojen un poco con la Coca-Cola).

¡Don Miembro! País de raros, Islandia tiene un museo del pene: la Faloteca. El lugar, en Húsavík, recoge (verbo que se ajusta al tema) más de 150 miembros de casi todas las especies mamíferas, terrestres y marítimas. La estrella no es una reproducción de la especie Jacobus Winograden, precisamente, sino, por el contrario, un pene de cachalote de 1,70 metro.

También en imponentes elevaciones abunda la geografía islandesa: la principal característica del paisaje son los volcanes de diversas formas y tamaños. Precisamente por un volcán, este país fue noticia mundial hace apenas unos meses: el Eyjafjallajökull entró en erupción y llenó de cenizas a una gran parte de Europa. Caos, evacuados, vuelos suspendidos y frasquitos con cenizas del volcán a 25 euros vendidos por la web (nada raro). Sí fue raro lo que le pasó al país en los últimos años: de ser el de mayor índice de desarrollo del mundo, entró en una severa crisis económica con bancos fundidos, corralitos y manifestaciones (¿te suena?). Pero la mayor rareza de este rincón remoto donde abundan los penes en exposición, los bebés en talle Ogro Fabbiani, los elfos y los volcanes, son los muchachos del Stjarnan, modesto club de la Primera División, que tiene una canchita con capacidad para 1.000 personas, pero que ya cuenta con miles y miles de seguidores en todo el mundo. Este equipo se hizo famoso por festejar los goles con coreografías que dejarían sin aliento al jurado de Bailando por un Sueño. Sin siquiera haber ganado un título de la Urvalsdeild, la Primera División de Islandia, el nombre del Stjarnan F.C es de los más buscados en YouTube y las imágenes de los jugadores haciendo piruetas en cada gol como si se hubieran bajado litros y litros de brennivín, bebida alcohólica islandesa, recorren los noticieros de todo el mundo.

“Es increíble. No deja de asombrarnos la magnitud que conseguimos. Nos reímos de lo que sucede y, claro, lo disfrutamos”, le cuenta a Olé, el capitán del equipo, Daniel Laxdal, de 23 años, central y capitán del equipo, que desde los seis juega en el Stjarnan.

“La idea de festejar los goles así nació porque sentimos mucha alegría jugando al fútbol. Por eso decidimos hacer algo extra y entretener a la gente. La idea fue de Halldor Orri Björnsson (el 10 del equipo). En uno de los partidos hizo el festejo Rambo. Volteaba a cada jugador que se le cruzaba y terminaba cuerpo a tierra en el círculo central, como con un rifle apuntándole al arquero. Fue gracioso. Después nacieron más ideas…”.

La Globa… lización. Uno de los primeros festejos del Stjarnan que causaron sensación en la web fue La Pesca del Salmón (el pez más popular de Islandia). Tanto trascendió que una semana después, a casi nueve mil kilómetros, Tomoaki Makino, del Sanfrecce Hiroshima, hizo un gol en la Liga japonesa ¡y copió esta celebración!

-¿Quiénes proponen los festejos? ¿Cómo salen?
-Después de la práctica nos quedamos un buen rato haciendo tiempo en el vestuario y ahí surgen las ideas. Somos un grupo muy unido, hay mucha amistad y nos reímos todo el tiempo en el vestuario.

-¿Dedican mucho tiempo a entrenar los festejos?
-Cuando aparece una idea, las probamos en el entrenamiento. Una o dos veces, y listo. A la cancha.

El Stjarnan marcha séptimo, a 13 de la punta, en una liga islandesa compuesta por 12 equipos. La mayoría de los jugadores son estudiantes universitarios y el resto tiene otros trabajos. Hay un maestro y hasta un plomero… “Acá el fútbol crece día a día. La temporada dura sólo cuatro meses, en el verano, donde las temperaturas pueden llegar a los 20°. Seguro que no es demasiado en la Argentina, pero acá sí… Esto hace además que no haya muchos jugadores que puedan vivir del fútbol”, cuenta Laxdal.

-¿Ninguno estudia teatro? Los festejos muestran capacidad actoral…
-(Risas) Nooo, no tenemos jugadores que sean actores pero, si algún director de cine está buscando algún pez humano, ¡decile que nos llame!

En un país que está 100° en el ranking FIFA, atrás de potencias como Botsuana, Gambia y Omán, y en el que son populares deportes como el esquí, el alpinismo y el tiro con rifle, Daniel Laxdal es fanático del fútbol y admirador de la Argentina: “Sabemos que tienen muchos jugadores de calidad y que su Selección además tuvo muchos hinchas en la última Copa del Mundo. También que es injusto para el resto de los jugadores competir contra Messi, un jugador tan bueno”.

-¿Cuál de todos los festejos que inventaron le recomendarías a Messi?
-Soñamos con que Messi haga un festejo nuestro. Sería muy gracioso verlo a Leo intentando hacer el festejo de La Pesca del Salmón, por ejemplo. Es más, sería increíble…

-¿Están preparando nuevos festejos? ¿Qué es lo que se viene?
-Sí, tenemos un par de ideas graciosas. El próximo festejo va a ser probablemente el bobsled (NdeR: es un deporte invernal, harán la coreo de subirse varios jugadores a un trineo). Esperamos que en la Argentina les guste.

Halldor Orri Björnsson, el 10 del equipo, fue el impulsor de los festejos locos.

Y además…

“Quizás un día Diego pueda dirigir al Stjarnan, ¡con Messi y Riquelme jugando, je!”.

“Todo el que sepa algo de fútbol sabe del clásico entre Boca y River. Son dos de los equipos más famosos acá”.

“De la Argentina sabemos que Buenos Aires es la capital y que hay muchas mujeres hermosas”.

http://www.ole.com.ar/futbol-internacional/Sonamos-Messi-haga-festejo_0_335966529.html

SUS FESTEJOS:

La pesca del salmón

La bicicleta humana

El Parto

Acá, la promesa que hicieron: el Bobsled. Eso sí, festejaron un gol de ¡penal! y perdieron 4 – 1, pero igual celebraron: definitivamente son unos personajes…

En las afueras del gigante estadio de los diablos rojos.

Recorriendo los pasillos y analizando (?) los artículos prohibidos para el ingreso.

Recomendación sanitaria…

Cuando nació en mi cabeza la posibilidad de realizar el viaje periodístico más loco del mundo, hasta el momento, léase caravana de entrevistas, partidos, estadios y demás actividades en 23 días, 11 aviones y 3 países, todo estaba planeado cronológicamente con la precisión de un reloj suizo de segunda selección. Vale aclarar que nada hubiera sido posible sin la inmensidad de oportunidades que te brinda internet. Asatej, Edreams, Spanair, Iberia, Vueling, Ryanair e Easyjet, entre otras, fueron algunas de las empresas que, mediante sus sitios web, me dieron una gigantesca mano a la hora de armar la interminable hoja de ruta. Mención aparte para el magnánimo y fantástico Booking.com, responsable absoluto del éxito de toda reserva hotelera realizada en Inglaterra, Alemania y algunas ciudades Españolas. Debo decir que no tuve ni un solo inconveniente con el hospedaje y todo lo realicé a través de varios clicks.

Ahora bien, haberme vuelto de repente increíblemente organizado y tener todo controlado a lo Martillo Hammer, me dejaba un ínfimo margen de error para algún imprevisto. El viaje sería aprovechado al máximo, pero, ¿qué paso? Dígalo sin miedo, querido lector. Efectivamente, aparecieron los pequeños grandes inconvenientes. El primero, en Manchester. Una demora de 4 horas adentro del avión (había calculado un promedio de un posible retraso de 2) rumbo a Alicante por una tormenta de nieve, mientras me encontraba acorralado por no menos de 30 dobles de riesgo del querido Osama Bin Laden a mi alrededor. Aunque, como aclaré en mi diario II, todo resultó bien y sólo fueron prejuicios tontos sobre quienes terminaron siendo mis simpáticos amigos Pakistaníes, que iban rumbo a una festichola islámica en Fez, Marruecos. La historia, quienes leyeron mi post previo, ya la conocen: perdí el retorno a la capital, cuando debía estar en el Santiago Bernabéu a las 20 para cubrir el partido del Madrid contra Villarreal. Eran las 14 y todavía estaba en Alicante. Un boleto de avión de último momento costaba más caro que el marfil pero, finalmente, una gran amiga alicantina, azafata de los trenes españoles, me salvó consiguiendo de la galera un ticket rumbo a la capital que estaban, supuestamente, ¡todos agotados! Cuatro horas más tarde llegué a la ciudad y de la estación rajé directo al estadio, con el nivel de cansancio de un participante del Iron Man o de un joven saturado por el nivel de asado en sangre de un domingo por la tarde previo a una tiradita al césped.

Retornando al tema inicial, ya más tranquilo en Madrid, recibo la llamada de mi amigo incitándome a visitarlo. ¿Cuándo? Si no tenía un día libre. Malabareando, finalmente de 3 días previstos en Barcelona, pasé a 2 y terminé yendo de la Ciudad Condal a Ibiza y de ahí en un movedizo barco a Formentera, donde vive y juega mi amigo Román Charriol.

CASA DE MILÁ. La última obra civil de Gaudí

Permítanme comentarles que Barcelona es una fantástica ciudad, salvo que no entendí absolutamente nada del catalán. Si bien la gente, si necesitás, te hablá en castellano, es otro país. Los carteles en la city, la información del subte, aeropuerto y demás, están en el idioma del lugar. Siempre había recibido comentarios de cómo era la situación en Cataluña, pero visitarla fue, al menos, chocante. Sin embargo, no puedo negar que es una ciudad impresionante. Llegué allá con dos objetivos. El primero, entrevistar a Mauro Icardi, un pibe argentino con pizcas de acento español, que juega desde hace 2 años en los juveniles del Barça, después de meter más de 400 goles en el Unión Deportiva Vecindario, un humilde club de las Islas Canarias, donde emigró con toda su familia luego de la grave crisis de 2001. Y el segundo, acreditarme como prensa en el Barcelona vs. Málaga. La entrevista resultó exitosa, hoy está en proceso de edición y en algunos días aparecera por el blog. En tanto, lo de entrar como prensa al Camp Nou se complicó bastante por el plazo de cierre de acreditaciones. No hubo caso, por más que intentamos hablar y usar algún artilugio argento. Finalmente, logré entrar, aunque lejos del área de prensa.

El paso por Barcelona, y por el barrio de Gràcia, donde me hospedé en la interesante residencia estudiantil Erasmus Gràcia, me permitió conocer el Bicing y ver la revolución que genera la bici en la capital catalana.  Además, encontrando redes wifi por la calle hice algunas transmisiones en vivo a través del celular y un software totalmente delirante llamado QIK, que permite usar la cámara del teléfono y la red de internet para transmitir en vivo estés donde estés. Sé muy bien que sólo 4 o 5 personas lo vieron, pero resultó totalmente fantástico. Algo así como un móvil televisivo, salvando las distancias, claro, en un pequeño aparatito.

El amanecer del tercer día, me encontró tomándome el Aerobús hacia el aeropuerto de El Prat para embarcar rumbo a Ibiza, escala aérea final de mi viaje a la vecina isla de Formentera.  Más allá del emotivo encuentro con uno de los grandes amigos que me dio el fútbol, conocer la tan marketinera isla me generaba ilusión.

Después de pasar los interminables controles de seguridad, me subí al avión y al ratito llegué a la isla de Gilligan más caravanera de Europa. En verano, claro. Porque en invierno hay menos gente que en Las Toninas en julio. Y si en Ibiza la situación era tal que había un McDonalds y un Burger King, y los dos estaban cerrados, imagínense en su vecina más pequeña: Formentera.

ATARDECER EN FORMENTERA. El autor de este blog y su amigo Roman Charriol.

Si alguna vez se subió al tan famoso juego Samba, para llegar este pequeño lugar hay que subirse a un barco que se mueve casi idénticamente. Así que si es de vómito fácil, no se lo recomiendo. Cuarenta minutos luego de embarcar, arribé al tan mencionado lugar. Formentera es un paraíso que forma parte del archipiélago balear y tiene menos de 10.000 habitantes. Claro, al igual que Ibiza, explota en verano, cuando se llena de ricachones de todas partes del mundo. Para que se den una idea, un departamentito tranqui, monoambiente, cuesta alrededor de 150/200 euros por día en plena temporada. En los últimos años pasaron Kate Moss, Leonardo Di Caprio, Andresito Iniesta y la lista continúa. Eso sí, no puedo dar fe de absoltumente nada porque yo fui en invierno, y si bien es paradisíaca (con todo eso del agua súper cristalina y los pececitos jugando un coca-cola ahí abajo), durante horas fui testigo de la tristeza de no ver a nadie por la calle. Bah, calle, son pequeños pueblitos separados a los que tenes que ir en algún vehículo, caso contrario tardás más que sacar el pasaporte y cédula en Azopardo 620. De todas formas, vuelvo a repetir: en verano, el paraíso. En invierno, te morís de embole. Pero si algún día, estimado lector, se gana el TeleKino o el Loto, no dude en visitar Formentera.

FORMENTERA. Panorámica de una isla paradisíaca.

Fueron nada más que veinticuatro horas, pero que valieron mucho más por la alegría de visitar a un amigo. Ya por la mañana, otra vez el samba isleño y pasar el insoportable control de seguridad aéreo que me tocó rumbo a Barcelona. En la ciudad donde la rompe Leo Messi tuve que esperar un par de horitas y otra vez a volar. Llegué a Madrid a las 19, pero todavía faltaba más. Al día siguiente tocaría volver a subirme a un avión para comenzar el último tramo de mi aventura periodística europea. Sería en la ciudad en la que más sufrí el frío en toda mi vida. En la ciudad donde la gente no cruza si el semáforo no la habilita por más que no haya absolutamente ningún auto. Fue en Munich, Alemania, capital de la cerveza. Ahí, donde ví a un estadio repleto de alemanes quedarse calladito cuando Gonzalo Higuaín la mandó adentro en una heladísima noche germana.

MANCHESTER. La ciudad de Carlitos.

El contenido de la foto de arriba fue una de las primeras sorpresas que me llevé. Al toque de entrar a la habitación, o mejor dicho, al gigantesco baño y sala con cama (?) del interesante, y apto para un bolsillo remador, Gardens Hotel, un libro turístico de la ciudad adornaba el escritorio junto a más info de Manchester. Si bien sabía de su fama, la tapa interior y la primera página de la publicación me confirmaron que Charly Tevez no pasa para nada desapercibido en esa parte de Inglaterra. No hay dudas: es ángel o demonio.

Después de actividades cholulisticas varias de hotel, como revisar cajones buscando algo, encontrar una bandeja con té inglés y masitas mirthalegrandescas, ver que los enchufes tienen las patas rectangulares y comprobar de que funcionara bien la conexión a internet, me puse dos pares de medias y cuanto abrigo encontré (hacía -1º), y salí con mi cámara y trípode por las calles a grabar, mientras los ingleses me miraban extrañados. Claro, ver en su ciudad a un flaco en soledad hablándole en castellano a una cámara de celular ubicada en un extraño soporte, no es muy normal que digamos…

Acá van algunas de mis caminatas…

DIA 1

DIA 2

Humor del malo…

El ascenso argentino presente en Manchester

EL DIÉ. Posando con la casaca de MIDLAND.

INDICADOR. ¿Cómo hago para llegar a Garching, fiera?

ESTACIÓN. Esperando el subte en GARCHING

GARCHING. Una de las estaciones del subte de Munich

De yapa, un video.

MAPA DE TRANSPORTE DE MUNICH. Salvador, pero bastante complicadito.

BICING. Usuario en una ciclovía.

¿Qué es el Bicing?
Es un sistema de transporte público de bicicletas a través de las cuales los pasajeros pueden desplazarse por toda la ciudad. También se utiliza en ciudades como Bruselas, París, Estocolmo, Zaragoza, Sevilla, entre otras, aunque bajo nombres diferentes.

ESTACIONAMIENTO. Una de las paradas del bicing.

Bicing en Barcelona
El 22 de marzo de 2007 comenzó a utilizarse este sistema en la capital catalana con 200 bicicletas y 14 estaciones. Casi dos meses después, el 1 de mayo, se aumentó a 50 la cantidad de sitios para dejarlas o retirarlas  y a 750 la de rodados. La situación continuó en escala creciente: el 1 de julio, crecieron a 100 y 1500, respectivamente, hasta llegar a lo que existe desde mayo de 2009: 401 estaciones y 6000 bicis. Actualmente, se estima que casi 200.000 personas utilizan el servicio de forma diaria.

Su uso es muy simple. Cada interesado en utilizar el servicio debe registrarse previo pago de 30 euros y así obtener una tarjeta que le permitirá retirar y estacionar los rodados en cualquier de las estaciones distribuidas por toda la ciudad. Luego de retirar una de las unidades, los primeros 30 minutos son sin costo extra. Transcurrido ese tiempo, el usuario debe abonar 0,50 Euros cada media hora con un límite máximo de uso de dos. El objetivo del servicio es que se lo utilice para distancias cortas, y no para turismo o paseo, ése es el motivo de la limitación de tiempo.

Además, como disponen de luz delantera y trasera, también son ideales para desplazarse por la noche, aunque de madrugada no estén disponibles: de domingo a jueves se pueden utilizar de 6 a 24. Sin embargo, por la confluencia de gente, viernes y sábados hay posibilidad de subirse a la bici durante las 24 hs.

Aunque en la Ciudad de Buenos Aires han aparecido algunas bicisendas protegidas, es abismal la diferencia con la ciudad donde es ídolo el futbolista rosarino Lionel Messi. Barcelona adquirió en estos últimos años una mayor cultura de utilización de bicicletas para desplazarse a través de ella, sumado a un eficiente transporte público, que puede verse alrededor de toda la ciudad, independientemente de si utilizan el sistema Bicing o no. Por eso, es habitutal observar a gente moviéndose en bicis particulares hacia cualquier lugar porque existen las vías para ello y, además, hay estacionamientos preparados para su uso.

En relación al vandalismo, una de las posibles trabas principales en la capital argentina, Barcelona sufre anualmente roturas en 600 de las 6000 bicicletas disponibles, un 10% del total.  En Buenos Aires, habrá que esperar y ver qué sucede.

¿Se podrá cambiar la cultura porteña? Por la experiencia en la Ciudad Condal, nada vendría mejor: la gente lo utiliza masivamente y, además, resulta saludable, ecológico, rápido y hasta ayuda a realizar actividad física.

VIDEOS (2):

IMAGENES DEL USO DE BICICLETAS EN BARCELONA:

POR LA CALLE. Bicing por la calle.

CARTEL. La parada 107 del servicio público de bicicletas.

BICISENDA. Una de las tantas de la Ciudad Condal.

BICI EN BARCELONA. No sólo existe el Bicing en Catalunya.

ESTACIONAMIENTO. Hay para todo tipo de bicicletas.

CHICOS. Hasta ellos van en bici.

MANCHESTER. Panorama de la ciudad.

¿Y el sol? Gran pregunta, amigo mío. Ahí está, oculto. Desde que llegué, el jueves 18,  el clima fue de lo peor. Aunque ya estaba avisado, y creo que casi todos saben que en el Reino Unido lo más probable es que llueva todo el tiempo o esté nublado. Y así fue, alrededor de 0º, cielo gris y mucha gente en las calles, fueron los íconos de mi estancia en Manchester. Aunque hubo un rato mágico, cuando cual Teletubbie festejé la aparición repentina de rayos ultravioleta.

A la ida, el vuelo de Madrid hacia Alicante fue de lo más tranquilo. Ya en la conexión hacia Manchester, la cosa se tornó extraña, por la sencilla razón de que había muy pocos hispanoparlantes en el vuelo de Easyjet rumbo a tierras inglesas. De todas formas, resultó una experiencia única. Tan única como llegar, comprar los tickets del tren para el centro de la ciudad y desayunarte con la mala onda de la vendedora de tickets. “Mala suerte, tendrá un mal día”, bramé. Pero no, al otro día volví a lo mismo y hubo la misma respuesta de parte de otra agente de ventas. Empecé a pensar: “¿Será que les molesta mi tono de inglés? ¿No se entiende lo que hablo? En fin, da igual, conseguí el pasaje en tren, pero mi estadía en la ciudad en la que el ex jugador francés Eric Cantona es ídolo, me llevó a no parar ni un segundo.

Gracias al glorioso Booking.com había averiguado hotel y reservado, así que sólo hubo que encontrar el hotel de la calle 55 Piccadilly, poner cara de serio y decir : “Hello, I have a reservation”,  y listo. La habitación 110, con un baño casi igual de grande que la habitación, me recibió cansado en mi aventura manchesteriana.

PARA ARRIBA. De repente, apareció el sol.

Entre tanta vuelta que fui dando, que con el correr de los días iré posteando acá, logramos meternos en el Old Trafford, conocerlo por dentro, hablar con la gente y darme una vuelta por el City of Manchester. En todos lados, el denominador común fue la estrella argentina Carlos Tevez, del que pudimos ver una inmensa cantidad de merchandising que también aparecerá por estos lugares en algunos días.

Si bien en mi estancia la estaba remando como si fuera un especialista olímpico, la aparición de otro argentino fue como un centro de Guillermo a Palermo: un golazo. Además, me permitió conocer diversos personajes, entre italianos, ingleses y españoles, que le aportarán color del bueno a este blog.

CALLES. Por las calles de Manchester.

Sin embargo, lo peor o lo mejor, según como usted lo considere, sucedió al retorno a España. Seguramente, el día previo a volar, usted que lee esto en algún momento  hizo lo mismo que yo y dijo: “Bueno, mejor no duermo a la noche y me pego una dormida importante en el vuelo. Es ideal”. Error, grave error. El domingo 21, a las 4 de la mañana, partí en tren rumbo al Aeropuerto para tomar el vuelo de EasyJet que me depositaría en Alicante. Al rato de llegar a la terminal aérea, una tormenta de nieve empezó a sacudir a la tierra inglesa. No le di demasiada importancia porque desde la parte de check In nos dijeron que estaba todo bien.

6.35 hora local. Subo al avión rodeado de jóvenes, gente inglesa del estilo Colorado Mac Allister y algún que otro español que retornaba a su patria. Supuestamente quedaban 10 minutos para despegar, pero la tormenta era fuertísima y, además, había tiempo para la anécdota inolvidable. Rapidamente, al rato de subir al nevado avión, me elegí un asiento con ventanilla porque el vuelo era corto (en vuelos largos, CLARAMENTE, elijo pasillo) y me preparé para despegar, cuando, de un momento a otro, entró al avión en caravana un contingente de más de 30 personas. Es decir, lo más normal del mundo, si no fuera por la particularidad de que los 30 eran lo más parecido que nunca había visto en mi vida al il signore Osama Bin Laden. “Acá volamos todos, y no precisamente en avión”, fue mi primer pensamiento, y atiné a mirar los dos asientos libres de mi lado. No paraban de entrar con sus túnicas y mujeres tapadas hasta los ojos. Respiré profundo, me lo tomé con soda y al rato estaba rodeado en mis asientos contiguos, delanteros y traseros, de gente que usa la barba casi hasta la cintura.

Aunque lo peor no fue eso, sino que el vuelo se demoró 4 horas, las cuales pasé dentro del avión nervioso porque perdía la conexión a Madrid, y escuchando hablar eufóricamente en árabe a mis vecinos de asiento que, de un momento a otro, como quien no quiere la cosa, me esbozaron una pregunta en inglés: “¿Are you Christian?” Más pálido y nervioso porque me habían hablado, empecé a charlar como buen argentino y a importarme muy poco todo lo que sucediera. No había nada que perder.

Al final, no pasó nada, sólo fueron prejuicios tontos que quedaron en anécdota, aunque lo desastrozo fue el tiempo que demoré en llegar y que desembocó en la pérdida del vuelo de Ryanair a Madrid. En tanto, mis amigos musulmanes se enteraron de mi bronca por perder el vuelo y me empezaron a consolar regalándome un paquete de Lays clásicas que tenían por ahí (?). Al rato nomás salió mi instinto periodístico y empecé a preguntarles: resulta que se iban a una especie de retiro espiritual en Fez, Marruecos, y por eso iban todos juntos. Ah! y cuando otro se enteró de que yo era argentino, hizo la gran turista: “Maradona, eh!” “Gabriel Batistuta” “Fúuullkbol”. A lo cual respondí con una sonrisa picaresca.

14.00 hora española. Finalmente llegamos a Alicante y no tenía cómo volver a Madrid. Me salvó una grosa amiga española que me consiguió un ticket de tren que me permitió llegar, aunque totalmente destruido, una hora antes de que arrancara la goleada Real Madrid vs. Villarreal. Mención aparte al área de prensa merengue. Comodidad total. Aplausos para ellos.

Fue un grosso viaje con la mejor anécdota que viví en años. Si ya era raro viajar a otra tierra TOTALMENTE diferente a la nuestra, escuchar hablar en árabe, olfatear el olor algo rancio que varios de ellos emanaban y terminar hablando de fútbol e historia resultó una experiencia de lo más loco que existe y que valió sumamente la pena.

Y, sí. Todo gracias al periodismo…